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Rio de Janeiro (RJ)<\/b> – Eu at\u00e9 posso entender a necessidade das conex\u00f5es em v\u00f4os dom\u00e9sticos nacionais – tudo para atender a demanda, al\u00e9m de contribuir para a tranquilidade de aeroportos modestos como o de Vit\u00f3ria – que comporta uns tr\u00eas embarques por vez, no m\u00e1ximo. Para o meu azar, nenhum deles para Guarulhos.<\/p>\n
“Tanto o que j\u00e1 decolou quanto o pr\u00f3ximo para S\u00e3o Paulo, depois do seu, descem em Congonhas, mas o embarque j\u00e1 est\u00e1 encerrado… Puxa, voc\u00ea vai chegar tarde, hein?”, comentou a mocinha do check-in, ao constatar que minha viagem levaria cinco vezes mais tempo para acabar – eu n\u00e3o sei o que se passava na cabe\u00e7a de quem marcou essa passagem.<\/p>\n
Agora estou aqui, na sala de embarque verde do Gale\u00e3o, fazendo uma aposta particular: quantos ser\u00e3o os minutos de atraso desta vez? Em minha \u00faltima passagem pelo Tom Jobim, foram uns cento e poucos. Funcion\u00e1rios ignoraram nossa capacidade de obter not\u00edcias e diziam que a culpa era do mau tempo (inexistente) em S\u00e3o Paulo. J\u00e1 instalado na poltrona, o comandante pediu desculpas, alegando congestionamento no tr\u00e1fego a\u00e9reo… Aeroportos s\u00e3o assim: informa\u00e7\u00e3o correta \u00e9 t\u00e3o abundante quanto rede wi-fi a custo zero.<\/p>\n
Tudo que me resta \u00e9 ficar sentado nessa cadeira futur\u00edstica esperando pela grava\u00e7\u00e3o da voz rouca anunciar o v\u00f4o 1903. A minha frente, uma fam\u00edlia de alem\u00e3es – pai, m\u00e3e, filha e genro – ca\u00e7oavam do ingl\u00eas gravado e com sotaque a cada “flight, one, six, zero, now boarding, gate five”. Perto dali, uma senhora corpulenta, pin\u00e7ada de uma cena com a Whoopi gravada naquelas igrejas festivas do Brooklyn, tentava convencer o filho, de uns quatro anos, a parar quieto. Ficou imposs\u00edvel: o baixinho encontrou uma menininha, da mesma idade. Ficaram se olhando, sorriram, brincaram… At\u00e9 que, finalmente, se despediram. Os alem\u00e3es, que tamb\u00e9m sorriram com a cena, tamb\u00e9m foram embora dali.<\/p>\n
E o tempo n\u00e3o passa, que t\u00e9dio. Se o quiosque de caf\u00e9 n\u00e3o fosse t\u00e3o mal acabado, juro que tomaria um agora. Prefiro pegar um toblerone na Laselva e passar o tempo. Mal volto ao meu lugar, em frente ao port\u00e3o quatro, e ela aparece. Vestido lil\u00e1s, decotado, pequena mala de rodinhas. Sentou exatamente na minha frente. Tirou da mala um livro vermelho, grosso, parecido com aquele do Philip Kotler. Mas ela n\u00e3o tinha pinta de publicit\u00e1ria. Ela tinha era um belo decote.<\/p>\n
Continuo com o laptop aberto, digitando como se fosse algo muito s\u00e9rio enquanto belisco algumas lascas de Toblerone. Uma voz perdida invade minha orelha. “Olhe pra ela e oferece esse chocolate a\u00ed! E seja discreto, pare de olhar pros peitos dela!”. A morena continua ali, concentrada em sua leitura. Mando a voz calar a boca: e da\u00ed? Quantas morenas como esta j\u00e1 n\u00e3o sentaram na sua frente, no aeroporto ou em qualquer lugar, e seguiram suas vidas sem jamais imaginar que eu existo.<\/p>\n
Fico imaginando quantas pessoas j\u00e1 tiveram coragem de levantar de um banco de aeroporto para conversar, e quantas destas se transformam em algo frut\u00edfero. Imagino ainda qual seria a diferen\u00e7a entre o Gale\u00e3o e uma balada: a morena tamb\u00e9m faria parte de um ambiente de alta rotatovidade, onde n\u00e3o h\u00e1 nada que sustente qualquer rela\u00e7\u00e3o al\u00e9m de detalhes como um decote.<\/p>\n
Acabam de chamar meu v\u00f4o, e ela nem se mexeu. Quer saber? Deixa ela seguir para a vida dela, feliz da vida. Provavelmente, quando chegar em casa, a imagem dela vai sumir junto com a da fam\u00edlia alem\u00e3, da gordinha e das crian\u00e7as. Melhor assim. N\u00e3o quero que minhas hist\u00f3rias sejam t\u00e3o ef\u00eameras quanto uma espera na sala de embarque.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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